what if

what if i were air
nothing to speak about

what if i were sunlight
falling dimly onto cars rooftops

what if i were pure velocity
that makes your hair fly around your head

what if i were a scent of sea
humid and foggy touching your face

what if i were a drop of sweat
running down your belly during loves embrace

what if i were the sound of moving leaves
green amongst birds

what if i were people
running across the street whilst the traffic lights are green
pushing against your arms

what if i were a heavy weight
lying in your chest
sad and numb

what if i were the brownest eyes you´ve ever seen
looking at you through long dense lashes

what if i were a thought
crossing your mind during lunchbreak
while chewing on your bread

what if i were a loose shoe lace
that you´re playing with
waiting for you best friend

what if i were a hand
touching your neck gently - knowingly

what if i were the new wallpaper
in your living room all yellow and red



would you smile at me?

Five minutes

What if all you had were five minutes.

Five minutes to live this live, five minutes to end this live.

What would you do.

When he started sucking at my lower lip it took me right up into the air high above everything.

His kiss was completely unexpected in its perfection.
Call it luck.

The club music was ringing in my ear.
His kiss became more passionate with every bassbeat vibrating in our chests.
I watched the moving line of his neck light by red spots from the perpetually dancing lights.
Stay sweet moment.

Five minutes.

Then the toilet door opened and we both looked into a questioning face.

Magic is fragile. The feeling of flying lasted another 24 hours until reality kicked in again.

In short: I'm 36 years old and yesterday i got lost in the funny ways of a twenty year old italian who cast his spell on me in a wasted club toilet.
What can i say. Hopefully those five minutes here and there in my life will add up to one hour and a half one day.

If they won´t - who cares my friend, who cares.

he he

he he

auf in den Kampf, Freunde der Kunst!

bert

ein wikinger.

ein hühne in unserer zeit.
blond groß blauäugig.
fussball liebt er.
jetzt wird die mannschaft nicht mehr verlieren,
jetzt wo er da ist.
sagt er.
stolzer schritt, gehobenes kinn.

manchmal senkt er es ab,
um nach unten zu gucken,
dahin, wo ich stehe.

dann denke ich,
ein wikinger.

ob er jetzt auf sein schiff steigt
und davon segelt?
ob er jetzt gleich rülpst,
hier und jetzt,
in mein gesicht?
das wäre schön.
so angerülpst zu werden,
von einem wikinger.
so einem echten mann.

gedankenverloren stochere ich im hackbraten.
was ich von der finanzlage halte,
vom eingriff des staates in die freie wirtschaft
durch verstaatlichung von banken.
wenn ich doch nur mit auf das schiff könnte.
ich könnte versuchen wind in die segel zu rülpsen.
die finanzlage, der hackbraten.
ich kann gar nicht rülpsen.

aha

das schwüle des frühlings
des frühlings schwüle
schwillt meine brüste
schwellen der büste

des frühlings schwüles büstenschwellen

irritiert mich

der Junge

ein wunder aus wimpern
ein wogen aus locken
ein winden aus wundern

geküsst

vermisst

verblasst

was bleibt

ist das alles was bleibt
ein gehauchter kuss
ein duft auf der haut

lila mit sternen
das letzte muster
der rhythmus des lichts
blitze im nebel
mein stampfender fuss

ich recke die hände
kreisende wirbel
dein schweiß

mein haar fliegt im rauch

die bass im bauch

alles was bleibt
ein leiser geruch
ein tropfen am ellbogen
meine bleichen wangen
im spiegel

und du